A mi más que amigo de 95 años, Juan Martínez Andújar...




Almas desgarradas,
horizontes muertos.

Santos en las cárceles,
mercenarios, asesinos, a sueldo.

Hambre del poeta,
luz en las tinieblas.

Ladrones de guante blanco,
rodeados de riquezas.

Lloran niños asustados,
la guerra subterránea los amenaza.

Armas de gran destrucción,
excusas de genocidas.

Lágrimas del poeta,
alegrías de penas.

Rocío de lunas frías,
madrugada en tinieblas.

Sacerdotes en el armario,
carceleros por las calles.

Bulerías mortuorias,
cabras en el monte,

Escaleras sin peldaños,
comida de perros.

Celda aislada,
ojos amoratados,

Quejidos, lamentos,
manguera, agua fría, palizas.

Reglamento en el cuarto negro,
y somier en los huesos.

Ventanas taponadas, grilletes,
camastro, tundas, repasos.

Sarna, bilis, maldades,
manos manchadas.

Condes en hotel con rejas;
roldes con las riendas sueltas.

Libertad sin libertinaje,
pagarán, paciencia, tiempo.

Suiza, Gibraltar, primates,
mochilas, maletines y banco de pesca.