Un árbol. Bien. Amarillo 
de otoño. Y esplendoroso 
se abre al cielo, codicioso 
de más luz. Grita su brillo 
hacia el jardín. Y sencillo, 
libre, su color derrama 
frente al azul. Como llama 
crece, arde, se ilumina 
su sangre antigua. Domina 
todo el aire rama a rama. 
Todo el aire, rama a rama, 
se enciende por la amarilla 
plenitud del árbol. Brilla 
lo que, sólo azul, se inflama 
de un fuego de oro: oriflama. 
No bandera. Alegre fuente 
de color: Clava ascendente 
su áureo mástil hacia el cielo. 
De tantos siglos su anhelo 
nos alcanza. Luz de oriente. 
Amarillo. Aún no imagina 
el viento, la desbandada 
de sus hojas, ya apagada 
su claridad. Se avecina 
la tarde gris. Ni adivina 
su soledad, esa tristeza 
de sus ramas. 
                                          Fue certeza, 
alegria – ¡otoño ! - . Faro 
de abierta luz. 
                                        Desamparo 
después. ¿Dónde tu belleza ?