Entre la niebla. Bajo los árboles desnudos
que van dejando caer el oro gota a gota,
voy lento, aspirando los vahos fríos y mudos
mientras escucho a mi paso el crujir de cada hoja.

Me susurró la tarde:
-¿Donde tienes la abierta sonrisa de otros días
y aquella mirada inquisidora y siempre alegre?

Fingí que no entendía,
y contemplé los montes cubiertos ya de nieve,
que altivos, recortaban difusas lejanías.

Había una fuentecilla, que alegre me cantaba
en espera de que aquel frío aún la congelara.

-¡Miénteme!- Increpé al chorro incesante de la fuente.

Metí mi mano trémula en sus aguas alegres.
Y sentí correr su canto en mis ancianas venas
como un tropel de locos y jóvenes corceles.

Y yo, soñé mil cosas en un momento a penas.

Ahora, vaga la silueta de mi alma anciana
por aquellos roquedales que saltar me vieron.

Caminos polvorientos.
Entre secos rastrojos,
saltábamos las peñas
como pequeños corzos.

Y por los verdes campos, matizados
de blancas margaritas y matojos,
el alma, revolcaba
los sueños, los deseos, los antojos.

Y las nubes, miraban mariposas
de anhelantes manos voladoras.
Saltamontes dorados
de miradas alegres, soñadoras,
que vuelan incansables
bordando los minutos y las horas.

¡Roquedales lejanos
que ayer grandes montañas parecían!
Y hoy, quedan en peñascos,
según la edad de aquellos que los miran.