Corre un soplo de niño en las riberas
del Cautín, un cantar tierno y alegre,
que anima árboles en calle Freire.
Se recubren bordillos y veredas

con grises que progresan en marea
lánguida, en señorial balsa de aceite.
Esta tarde germina la simiente
del otoño de Chile, primavera

mía, y la mano en el papel anota
un popurrí de sensaciones vagas;
un poema de nostálgicas estrofas.

Mientras marzo se muere en la ventana,
el aire tibio, el cielo azul, las hojas
me traen la primavera de mi España.

© Antonio Macías Luna