El mundo por costumbre se levanta
al irse las tinieblas.
Esquivando las ráfagas del aire
desde un punto lejano una nube se acerca.

Mientras renacen perlas desheladas,
las rosas en la vida se concentran,
y se colman sus pétalos de noche
con gotas que las ciegan.

Se vuelven reflectantes
las paredes cargadas con las puertas,
y el día se acompasa
con el levante que a soplar comienza.

Tiene que ser así:
sobre malva el azul se despereza
en revolcones de aire,
en luminosidad de lumbre muerta,
y los viejos tejados
duermen como relojes de horas lentas.

© Antonio Macías Luna